В земле, что издревле изрыта войной,
Стоял монолит, поседевший от снега и горя.
Когда то его называли Святою горой,
В народе что жил и трудился у Мёртвого моря.

Он многое в жизни своей повидал.
Хотелось забыть очень многое... Жаль только ветер
Ему вновь и вновь воем напоминал,
О том, что творилось когда то на свете.

Он видел народ, многочисленный будто песок.
Он видел их лица. Весёлые, робкие, злые.
Его облака покрывали и, как молоток,
Гром ритм отбивал под шаги молодого Мессии.